Otoño

Es que no me di cuenta
antes,
cuando te alejaste por esa esquina
el día más triste y hermoso
del otoño aquel,
que justo ahí quedaba
para siempre
prendido en mi piel
tu perfume.


-Claveldelaire-

Bukowski II

EL AMANTE DE LAS FLORES

En las montañas de Valkeri
entre los pavos reales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla
perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté un
pavo real.

Charles Bukowski, Estados Unidos 1920-1994

Pound

FRANCESCA

Saliste de la noche
Con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,
Monté en cólera cuando te mencionaron
En oscuros callejones.
¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente
Que el mundo se trocara en hoja seca,
O en un vilano al viento,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo
Sola!

(Ezra Pound)

Mio

Una vez me dijiste
que nada podía alejar
de tu boca
la mía.
Una vez,
hace tiempo,
me abrazabas con tal fuerza
que hubiera querido
que rompieras mis huesos
antes que desatar
tus brazos
de mi espalda.

Como aquella vez que celebramos
la primavera
juntos
y nada más reías
sobre mi,
y nada más quería
que me pase
en la vida
yo.

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Ana María Iza

NOSÉ

No me encuentro no me hallo
no sé
No me resisto
debe ser el calor talvez el frío

No me trago no me paso
parezco mi enemigo

Me pregunto por mí si alguien me ha visto
Jim Morrison me alcanza
con su disco irrompible

Quisiera pedir disculpas
sentarme en la última banca
apagarme como foco
tirar en el ring la toalla

No sé qué hacer con usted
dónde esconderle
No sé sí me comprende pero sé que me rabia

No sé sí me bebe entera con el vino
No sé sí usted me escupe
y le caigo en la cara


Ana María Iza

En el río

El aire traía mensajes
de agua
hasta la playa.
Había llovido la noche anterior sin hacer ningún efecto
en una ciudad mojada
eternamente
donde la lluvia cae
todos los días,
y nadie se preocupa en salir
a cubrirse.
Mis amigos y yo reíamos
aunque a mí me costaba esfuerzo, como si fuera
un extraño
el comodín de un mazo
o el compañero nuevo en el colegio,
aunque los conocía
de toda la vida.
Bajo la lluvia bailaron las carrozas
y luego habíamos bebido
hasta ver la luz del sol
o quizás
hasta presentirla.
Era un día como cualquiera
y yo
sentado en la orilla del río,
la única figura detenida en la multitud extasiada
había entendido
todo
aquella vez, por un segundo
que se fue girando
suavemente
por el río
hasta perderse,
mi espejismo.


(claveldelaire)

Otro yo

Existe dentro de cada uno
y se arrastra
como un fantasma nocturno
con una pesada carga y pide
a los gritos
que lo dejen huir.

El mío está en

www.duacablog.blogspot.com

Pésima versión de Jekyll y Hyde.

Canilla libre de Tutiplenes!!!!

El miércoles 9 de abril a las 19.30 hs. No te lo pierdas!

Más info en www.laresacada.blogspot.com

Nota: Clavel del aire recomienda fuertemente la lectura controlada de los tutiplenes de La Luc, y no se hace responsable casi por nada, en general.

Ted Hughes

Los de la beca Fulbright



¿Adónde fue, en el Strand? Había varias
noticias sueltas, con sus fotos.
No sé por qué me fijé en una:
los de la beca Fulbright
de ese año. Llegando,
o ya llegados. O de algunos de ellos.
¿Estabas vos en esa foto? La miré
al pasar, preguntándome
a quiénes llegaría a conocer.
Me acuerdo de ese pensamiento. No
de tu cara. Es seguro
que miré con cuidado
a las chicas. Quizá te vi.
Quizá te di un puntaje, algo aburrido.
Quizá noté tu largo pelo suelto y ondulado,
tu flequillo a lo Verónica Lake.
Y no lo que ocultaba.
Parecería rubio. Y tu sonrisa,
tu exagerada
sonrisa norteamericana,
para las cámaras, los jueces, los extraños, los asustados.
Y después lo olvidé. Pero me acuerdo
de la foto: los de la beca Fulbright.
¿Con sus valijas? Me parece que no.
¿Habrían venido todos juntos? Yo caminaba,
arrastrando los pies,
entre el caliente sol y el asfalto caliente.
¿Fue entonces que compré un durazno?
Así al menos lo recuerdo.
En un puesto muy cerca de la estación.
Era el primer durazno fresco que probaba.
No podía creer lo rico que era.
Con veinticinco años, una vez más quedaba atónito
por mi ignorancia de las cosas más comunes.

Ted Hughes

Aleksandr Blok: dos poemas

Acepto todo lo que hubo
Nunca busqué mejor suerte.
Acaso hay algo mejor que haber amado
Algo mejor que haber ardido!

La felicidad y los sufrimientos
Impusieron sus huellas amargas,
Pero yo no desperdicié la antigua luz
En tempestades pasionales, ni en el tedio sin límites.

Y tú, a quien yo de nuevo he desgarrado
Debes perdonarme. Sé que nuestro destino es estar juntos.
Todo lo que no me has dicho con palabras
En tu semblante lo he adivinado.

Los ojos miran atentos
Y el corazón inquieto golpea en el pecho,
Continuando su camino ineluctable
En la fría oscuridad de la noche nevada.

***

***

El viento irrumpe, aúlla la nieve,
Y en la memoria por un instante resurge
Aquel lugar, aquella orilla lejana...
Las flores débiles bajo la escarcha se marchitaron...

Y mis antiguas afecciones
Susurran como la hierba seca...
Es de noche. Y en la noche, por un sendero tupido
Voy hacia el abismo cubierto de nieve...

La noche, el bosque y la nieve. Y yo llevo
El peso odioso de los recuerdos...
De pronto, allá, se divisa una casita en un claro
Y una muchacha canta en el bosque.

Aleksandr Blok